Das fürs Überleben unverzichtbare Morgengrauen
Erst gegen 22 Uhr, während ich die Kinder ins Bett bringe, schlafe ich immer gleich mit ihnen ein. Um 2 Uhr morgens, während ich an die liegengebliebene Arbeit denke, reißen meine Augen auf.
Ringsum ist alles still. Mein Tag beginnt. Nur mit einer kleinen Lampe auf dem Esstisch, konzentriert auf den Laptop-Bildschirm — das ist die einzige Zeit des Tages, die ganz mir gehört. Ob ich etwas Nützliches tue oder etwas Nutzloses, etwas, das ich tun will, oder etwas, das ich tun muss: Diese Zeit, in der ich still meine Arbeit verrichte, ist die Kraftquelle, die meinen übrigen Alltag trägt. Wenn ich sie aus Müdigkeit einmal überspringe, sitzt den ganzen Tag ein Klumpen grundloser Gereiztheit in einer Ecke meines Kopfes. Deshalb ist mir die Zeit zwischen 2 und 4 Uhr morgens kostbar. Nachdem ich die Kinder ins Bett gebracht hatte, klappte ich den Laptop auf dem Esstisch auf. Auch unten brannte Licht.
Das Morgengrauen ist meine offizielle Arbeitszeit.
Die Frau von unten
Ich erfuhr, dass zur selben Stunde auch die Frau von unten wach war und etwas tat. An derselben Stelle, an der ich meine Hände eilig über die Laptop-Tastatur bewegte, hielt sie einen Pinsel und füllte fleißig die Leinwand. Die Frau von unten ist Malerin. Die Frau von unten hat ein Kind. Nachdem wir zwischen 2 und 4 Uhr morgens voneinander erfahren hatten, kamen wir uns rasend schnell näher. Sie sagte, ich sei ein Mensch, hell wie die Sonne, und mir gefiel sehr, dass ihr Humor kühl und sanft war wie Mondlicht.
Yukako Kondo, Notwendigkeiten. Acryl auf Baumwolle auf Holzpanel_72,5 X 51,5 cm_2010
Dass auch sie zu einer ähnlichen Stunde aufsteht und malt, erfuhr ich durch ihre Bilder. Die Farbe der Dunkelheit, die ihre Bilder beherrscht, scheint zu sagen: „Tiefe Nacht, allein, versunken, um zu leben." Aus den Bildern tropft eine einsame Dunkelheit.
Sie und ich lernten uns als Nachbarinnen in einem Dorf kennen, in dem Künstler zusammenleben. Weil dort Menschen aus verschiedenen künstlerischen Bereichen beieinander wohnen, interessiert man sich für die Arbeit der anderen und spricht viel darüber. Oft fragt man sich gegenseitig beiläufig, woran man gerade arbeitet. Doch als wir uns zum ersten Mal trafen, sprachen wir fast nur über Kindererziehung und die Schulangelegenheiten der Kinder. Ich glaube, wir mussten beim Reden beide leise über den Inhalt unseres eigenen Gesprächs schmunzeln.
Ja — du und ich, bevor wir eigenständige Schöpferinnen, Künstlerinnen sind, sind wir Mütter. Unsere Ehemänner würden bei einem Treffen wohl kaum über so etwas reden. Sie würden von ihrer Arbeit anfangen. Männer, die in die großen Fragen dieser Welt vertieft zu sein scheinen. Wir aber sprachen davon, dass ein Kind krank war und nicht zur Schule gehen konnte. Dass auch die Mutter deshalb eine Woche lang fast nichts tun konnte, weil sie das kranke Kind pflegen musste, und davon, wie lange es dauert, bis man zur Arbeit zurückfindet, wenn der Alltag wiederkehrt. Dass die einzige Zeit, in der man in Ruhe allein arbeiten kann, die nach dem Zubettbringen des Kindes ist. Mir fiel ein, was jemand einmal gesagt hat: Mütter verschwenden niemals Zeit.
Gespräch
Yukako Kondo, die Frau von unten, wurde 1973 in Osaka geboren. Die Menschen aus Osaka sind für ihren Humor berühmt. Vielleicht weil auch Yukako dieses Naturell hat, sind Gespräche mit ihr immer ein Vergnügen. Yukako sagt, sie fühle sich manchmal, als trüge sie eine „Mission, lustig sein zu müssen" — doch dank dieser Mission fühlt sich mein Alltag wie gerettet an. Vor allem hat sie, wie es sich für eine Künstlerin gehört, bisweilen einen ganz eigenen Blick auf die Welt. Auch beim Spielen mit den Kindern kommen dieser Humor und diese Kreativität voll zur Geltung. Die Bilder, die Yukako mit ihrem Sohn Jimu malt, und die Bilderbücher, die sie gemeinsam machen, sind der größte Kunstunterricht, den nur eine malende Mutter geben kann.
Während ich half, die Inhalte der Broschüre für Yukakos Einzelausstellung in München vorzubereiten, konnte ich zum ersten Mal lange und ernsthaft über Yukakos Bilder und ihre Arbeit sprechen.
Yukako Kondo, Ahnenritual-Tisch der Familie Han, Acryl auf Baumwolle auf Holzpanel, 51,5 X 72,5 cm, 2012
In deinen Werken scheint es eine besondere Technik zu geben, die nur Yukako Kondo eigen ist.
Seit 2005 male ich Alltagsgegenstände und Speisen und zitiere dabei das Konzept und die Bildsprache der Vanitas* (Vergänglichkeit), des Themas der niederländischen Stillleben des 17. Jahrhunderts. Indem ich die Stillleben der Malerei des 17. Jahrhunderts und die Stillleben des modernen Lebens aus meiner Position als Mensch des 21. Jahrhunderts betrachte, habe ich über die Präsenz von Leben und Tod nachgedacht, die in der modernen Gesellschaft immer leichter werden.
*Vanitas-Stillleben: Eine Gattung des Stilllebens, die im 17. Jahrhundert in den Niederlanden und in Flandern gemalt wurde und die Vergänglichkeit des Weltlichen und Materiellen zum Ausdruck bringt.
Viele Motive deiner Bilder sprechen mich als Frau an. Wie wählst du Motive und Methoden aus?
2007 heiratete ich einen koreanischen Mann, und danach ergaben sich durch die Schwiegerfamilie, die Ahnenriten und die Gegenwart der Schwiegereltern ganz natürlich immer mehr Gelegenheiten, mit der traditionellen koreanischen Kultur in Berührung zu kommen.
Die erste Minhwa-Serie (koreanische Volksmalerei) begann ganz beiläufig, als ich über ein Bild als Hochzeitsgeschenk für den älteren Bruder meines Mannes nachdachte.
Ich malte die Bildsprache des Vanitas-Stilllebens zusammen mit Pfirsichen (Symbol für ewige Jugend) und Wassermelonen (Symbol für Fruchtbarkeit) aus der Minhwa und vermittelte so Glückwünsche und Wünsche, während dem Ganzen die Vergänglichkeit zugrunde lag.
Danach verfiel ich ganz dem Vergnügen daran — dem Humor, den die Minhwa in sich trägt, und den vielfältigen Bedeutungen jedes einzelnen Gegenstands, der in der Minhwa verwendet wird.
Als ich Vanitas-Stillleben und Minhwa gleichzeitig betrachtete, entdeckte ich noch einen weiteren interessanten Punkt: Das Vanitas-Stillleben erzählt vom Tod, während das Munbangdo (Gelehrtenstuben-Bild) der Minhwa vom Leben erzählt. Ich fand es so faszinierend, dass zwischen West und Ost diese gegensätzliche Perspektive existiert, dass ich die Bildsprache des Vanitas-Stilllebens mit der des Munbangdo der Minhwa vermischte.
Yukako Kondo, Theo und Thea Thea, Acryl auf Baumwolle auf Holzpanel, 33,5 X 24,5 cm, 2011
Ich war neugierig, wie Stillleben mit unterschiedlicher Malweise und unterschiedlicher Bedeutung auf einem einzigen Tisch (dieser „Tisch" ist der Esstisch und Schreibtisch der Künstlerin und zugleich die Bühne des Lebens) zusammenfinden würden.
Das dem Tod zugewandte Vanitas-Stillleben trägt eine moralische, lehrhafte Botschaft für ein besseres Leben in sich, und auch das dem Leben zugewandte Munbangdo birgt Hoffnungen für die Zukunft — am Ende blicken also beide auf das Leben.
So entwickelt sich meine Arbeit, die zunächst mit dem Blick auf die Vergänglichkeit begann, durch mein Leben in Korea und neuerdings in Deutschland auf eine andere Ebene weiter. Das heißt: Während die reale Vergänglichkeit den Grund bildet, erzählen uns die Stilllebengegenstände des flüchtig sich wiederholenden Alltags vom Gewicht und von der Schönheit ihrer bloßen Existenz und spenden uns den Trost des Lebens.
Die Farben deiner Bilder sind ungeheuer reizvoll. Wie entsteht diese Dunkelheit?
An der Universität lernte ich die Techniken der Ölmalerei, stellte Ölfarben selbst aus Pigmenten her, sägte Holzplatten zu, bespannte und fixierte sie mit Baumwollstoff, mischte dann Calciumcarbonatpulver mit Knochenleim zu Gesso, trug es auf die Leinwand auf und arbeitete so. Es fühlte sich weniger nach dem bloßen Erlernen von Materialtechniken an als nach dem Erleben des Arbeitstempos und der Arbeitsumgebung des Mittelalters. Dass ein Werk durch langes Aufschichten von Zeit vollendet wird, dass nur die Essenz des Materials verdichtet und sorgsam behandelt wird, und vor allem die Tiefe dieser Farben — das hat mich gefangen genommen.
Einfach erklärt ist es eine Technik, bei der man die hellen Partien des darzustellenden Gegenstands in Weiß anlegt und transparente Farbe Schicht um Schicht darüberlegt. Wo dazwischen Helligkeit nötig ist, setzt man wieder Weiß und legt erneut transparente Farbe darüber. Ursprünglich ist es eine Technik mit Öl und Tempera, aber heute arbeite ich mit Acryl, das ich dafür adaptiert und weiterentwickelt habe.
Ich denke, diese Arbeitstechnik des Schichtens und wieder Schichtens ähnelt meinen Werken, die einen sich Tag für Tag aufschichtenden Alltag ausdrücken — und meinem Leben.
Yukako Kondo, Still Life with Pet Bottles, Acryl auf Baumwolle auf Holzpanel, 39 X 54,5 cm, 2010
Nachts schreiben Mütter Geschichte.
Viele Mütter haben erst dann Zeit für sich, wenn sie ihre Kinder ins Bett gebracht haben. Da es bei mir Alltag ist, beim Zubettbringen des Kindes gleich mit einzuschlafen, ist es ein ständiger Krieg gegen den Schlaf, diese Zeit zu sichern. Warum nur muss jeder Tag wie ein Krieg ausgefochten werden……
Wenn ich Yukako zu Hause besuche, kann ich die Spuren dieses erbitterten Krieges umso deutlicher sehen. In einer Ecke der Küche liegen das Brot und die Tassen, die sie als Objekte benutzt hat, und die Pinsel und Farben, die sich die Nacht hindurch fleißig bewegt haben müssen. Die Werkzeuge des Haushalts und die Werkzeuge der Malerei, die in der Küche nebeneinander existieren, wirken irgendwie wie tapfere Waffen. So vergewissern wir uns der Nächte der anderen, zwinkern uns zu und teilen eine Kameradschaft, die nur wir verstehen.
Meine Kameradin, Yukako von unten.
Eunseo Yi
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